tag:blogger.com,1999:blog-83212534003109134242024-03-05T00:40:19.937-08:00Il balcone di cartapestaNataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.comBlogger28125tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-62510670129803951392012-04-15T14:29:00.002-07:002012-04-15T14:29:06.748-07:00Il balcone di Facebook<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Da oggi siamo anche <a href="https://www.facebook.com/IlBalconeDiCartapesta">qui</a>.</span>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-89099469825396306622012-04-13T11:26:00.000-07:002012-04-13T11:35:31.151-07:00Jacques Prévert e la coccoina<blockquote class="tr_bq">
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">E' proprio come mi hanno detto i miei amici: si sta seduti tutto il giorno, non ci si può muovere, si aspetta che passino e suonino le ore. Proprio come i problemi che mi sottoporranno un po' più tardi alle lezioni di aritmetica: 'Un alunno entra in classe alle otto e trenta, ne esce alle undici e trenta, ci torna all'una e se ne va alle quattro. Per quanti minuti si è annoiato?'</span></blockquote>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRP-2rMEhhF4GyKlfG8qutU0jtIe69TTtECv_XIAZISxZ781H5P8c6Mc3UfloOL2ZFE-9w5V0c7otLFPrnF6mS96nVAaBFPUaM-bl4WRb9sduoa0szHVU8EDRJ_4JNQjjg-CQ9rAQtBgY/s1600/pevert-collage.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRP-2rMEhhF4GyKlfG8qutU0jtIe69TTtECv_XIAZISxZ781H5P8c6Mc3UfloOL2ZFE-9w5V0c7otLFPrnF6mS96nVAaBFPUaM-bl4WRb9sduoa0szHVU8EDRJ_4JNQjjg-CQ9rAQtBgY/s640/pevert-collage.jpg" width="476" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Qui Jacq si compiace dei suoi precisi ritagli</b></span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Alle elementari, il voto migliore <b>Jacques Prévert</b> l'aveva in ortografia: 9 e mezzo. Ai professori papà André diceva che il figlio era troppo occupato per seguire le lezioni, chiedeva che potessero esentarlo dall'obbligo di giustificarsi ogni volta. Ogni volta che le mattine a Parigi Jacques passeggiava col papà, brindando all'ennesima granatina del vecchio e sorseggiando piano un amaro picon caramello; ogni volta che attraversava coi piccoli piedi gli amati giardini di Lussemburgo per poi arrivare al museo che porta lo stesso nome, in rue Férou. Lì due si fermavano sempre di fronte al povero pescatore di de Chavannes, quasi come fosse un rito, per poi essere cacciati dal guardiano per il loro rumoroso chiacchierare. Dirà poi: </span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"In seguito, con la pittura, è stato come con la poesia: ho imparato molte cose con i surrealisti. Mi ero fatto una cultura per strada". Per strada conoscerà anche un ragazzo ungherese, Gyula Halász, che noi conosciamo come Brassaï, e gli proporrà di convivere nello stesso hotel. In camera, in preda ai suoi interminabili monologhi, Prévert comincerà a ritagliare minuscoli frammenti delle fotografie in bianco e nero dell'amico, incollandole su un foglio bianco per poi disegnarci sopra, colorarle con altri impensabili scampoli: inizieranno così i suoi primi minuti collage.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd_bqUzS1gx8nm1J_fCcDqNoSFQQ6TT-BTz1oxcaBf0RQwyCEzqbB2ZscgMkr7eC87XazdtpmsjKAH4NzyWpsx-jPmLS97Of9vxWFjfgrqy_7GwvpJZCJ_B8NiwMtIIs6j1JK9mQvsQ2E/s1600/jp1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd_bqUzS1gx8nm1J_fCcDqNoSFQQ6TT-BTz1oxcaBf0RQwyCEzqbB2ZscgMkr7eC87XazdtpmsjKAH4NzyWpsx-jPmLS97Of9vxWFjfgrqy_7GwvpJZCJ_B8NiwMtIIs6j1JK9mQvsQ2E/s640/jp1.jpg" width="480" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2aAk_JGzN_Jxu0_HKbgSX4vWqTb7UYQHFHd5HIJ6b7pnPIoaFtYq8sReoCCkbwfa0AaWwcQadU9ggvrtf-JdRTeMh-m2tNmmBK6ypJiYKxHNMbfJvpgKtKxLBJ8eKqAOGuikrqchMKoM/s1600/jp2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2aAk_JGzN_Jxu0_HKbgSX4vWqTb7UYQHFHd5HIJ6b7pnPIoaFtYq8sReoCCkbwfa0AaWwcQadU9ggvrtf-JdRTeMh-m2tNmmBK6ypJiYKxHNMbfJvpgKtKxLBJ8eKqAOGuikrqchMKoM/s640/jp2.jpg" width="492" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDUK9tb7i2cb95CKpCegWVpb3Fy0dwQO6ohb9bYKAlZVFCfWfJ2O_KG_djgtbqv_WaUFJG7AZDIg3UYIpXry779JFIGyfDBTrpKy5BxpPEY53mUyY_PHRXzOI1vVulI91ChKNFHSc4i_g/s1600/jp3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="564" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDUK9tb7i2cb95CKpCegWVpb3Fy0dwQO6ohb9bYKAlZVFCfWfJ2O_KG_djgtbqv_WaUFJG7AZDIg3UYIpXry779JFIGyfDBTrpKy5BxpPEY53mUyY_PHRXzOI1vVulI91ChKNFHSc4i_g/s640/jp3.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy24Oc_RtooE_39WuYMCIKZc7JgskNTQioFNEKUDaQxRruDPn7PyulvAKd5n1wc37BR2VIDa1gukm8DuUSA1yrHoTX_FLhbkf-SGgAL2oKGo2Q2iF-blNhmmILAFJ32AchBEUgGxIZMtQ/s1600/jp4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="508" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy24Oc_RtooE_39WuYMCIKZc7JgskNTQioFNEKUDaQxRruDPn7PyulvAKd5n1wc37BR2VIDa1gukm8DuUSA1yrHoTX_FLhbkf-SGgAL2oKGo2Q2iF-blNhmmILAFJ32AchBEUgGxIZMtQ/s640/jp4.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0a_oR4n1FA5PVmE_0nh7yPKPSzLVlHv3MvUDH-mFxjiDb5l-tf-KmpZvxES9Jew18JVMd8OhkgQyvLKpsLMZvt0CscVsRaAG9OKklmbF32NpfGVuOblP3BP1y8AYsiQyDlkB6FcdKoGo/s1600/jp5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0a_oR4n1FA5PVmE_0nh7yPKPSzLVlHv3MvUDH-mFxjiDb5l-tf-KmpZvxES9Jew18JVMd8OhkgQyvLKpsLMZvt0CscVsRaAG9OKklmbF32NpfGVuOblP3BP1y8AYsiQyDlkB6FcdKoGo/s640/jp5.jpg" width="489" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK06M4mp5crfe6GaF1vEhP7z1hG0KP23UAkUYsMUgFQSqV0nPHBH6nvVsZu5loqbk6epmn2Smdtq4-i2Ey-NTi0-NgE-ZlPPcxlmcIrM_Ufwo68nm_cUe8DL9iJtgYjRfysAWllqZsahg/s1600/jp6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK06M4mp5crfe6GaF1vEhP7z1hG0KP23UAkUYsMUgFQSqV0nPHBH6nvVsZu5loqbk6epmn2Smdtq4-i2Ey-NTi0-NgE-ZlPPcxlmcIrM_Ufwo68nm_cUe8DL9iJtgYjRfysAWllqZsahg/s640/jp6.jpg" width="451" /></a></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-CwspzmNjW_8Okc7rn-1ptxuLvs9JZcHxLXcNRsEs-gMfNcaa6ANacuwq7L5lTlDEEtrmh8NQTIwwRJRoN7w5GNhvrKKyR0IVGn_dgsWUeJCwgPUfjLNJoXd7iiSR1ooIicV7XY-5t6s/s1600/jp7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-CwspzmNjW_8Okc7rn-1ptxuLvs9JZcHxLXcNRsEs-gMfNcaa6ANacuwq7L5lTlDEEtrmh8NQTIwwRJRoN7w5GNhvrKKyR0IVGn_dgsWUeJCwgPUfjLNJoXd7iiSR1ooIicV7XY-5t6s/s640/jp7.jpg" width="491" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSf6qEgKTOuakKOw0BdzVY8nsZ3vbxUrv6wCoV77jv3kDt_sp9h7e-NBNIkJGfn_lPMD0PMeJEbOuudIonOYnAT6EYHTdTjKXRgm1X9G_hsARiigQWSWbT5XfZEE_wkAdugp1FNKxGrms/s1600/jp8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSf6qEgKTOuakKOw0BdzVY8nsZ3vbxUrv6wCoV77jv3kDt_sp9h7e-NBNIkJGfn_lPMD0PMeJEbOuudIonOYnAT6EYHTdTjKXRgm1X9G_hsARiigQWSWbT5XfZEE_wkAdugp1FNKxGrms/s640/jp8.jpg" width="489" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikxmkU6R8Y79tgOd7CHhrGQ_YGtXXumPh-UIYSk6jQXnOZ03uoNdrR8mg3pZN3eT2L25luzcUXRIy0DStw7tx5IWKes2ZMIHSxpaZ588_8lSWv8ndtCSJaHPI84Vt2NXNXW_KWq_3iWg8/s1600/jp9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikxmkU6R8Y79tgOd7CHhrGQ_YGtXXumPh-UIYSk6jQXnOZ03uoNdrR8mg3pZN3eT2L25luzcUXRIy0DStw7tx5IWKes2ZMIHSxpaZ588_8lSWv8ndtCSJaHPI84Vt2NXNXW_KWq_3iWg8/s640/jp9.jpg" width="531" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmF9hHRu6JqT0LHEYV9cKchHx4CkWsbw3MkZzZ2RxnkoY776O6y5R-2JQQTrxPJ5wUMfJZUvvdFboZe_Jgtot2glWehydqkH5UorQmzq-R4atNpgqwNQ2X70Mb1crbWJAQzPCFbcSy53I/s1600/jp10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmF9hHRu6JqT0LHEYV9cKchHx4CkWsbw3MkZzZ2RxnkoY776O6y5R-2JQQTrxPJ5wUMfJZUvvdFboZe_Jgtot2glWehydqkH5UorQmzq-R4atNpgqwNQ2X70Mb1crbWJAQzPCFbcSy53I/s640/jp10.jpg" width="563" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnmWZJYof3qGYoTT1mV17hF2rEA1rMND6-SDuSErWlsa7CecHVy9ejmL2UVbPtD6LUEwNLoknMBs0f9uudTVTfMeMTTjn6lIAEh44XdnI8azdGLp52wVSgyZz-JuaX9g6_fQpVasIv12E/s1600/jp11.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="476" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnmWZJYof3qGYoTT1mV17hF2rEA1rMND6-SDuSErWlsa7CecHVy9ejmL2UVbPtD6LUEwNLoknMBs0f9uudTVTfMeMTTjn6lIAEh44XdnI8azdGLp52wVSgyZz-JuaX9g6_fQpVasIv12E/s640/jp11.tiff" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj30HBoZqNQ_6XNEP47VIuV3rIJYWG8wlX7_k0VDzrHBLYpREwaGfKH2efHMPoB_Xtkwp8GhofHz6tQ54wwSRM33jHyxL4LFW_3yKBojrHzAVjHN3eFcMRz08qDQqqV5OvxDD32_uYhFts/s1600/jp12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="544" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj30HBoZqNQ_6XNEP47VIuV3rIJYWG8wlX7_k0VDzrHBLYpREwaGfKH2efHMPoB_Xtkwp8GhofHz6tQ54wwSRM33jHyxL4LFW_3yKBojrHzAVjHN3eFcMRz08qDQqqV5OvxDD32_uYhFts/s640/jp12.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMQRoojDDe3Rxrbx6JMSfF1c4XfW1-9eM4xavh36zxRAiW29YzqRxTtuwwbhPl7P2FMwrkvk1lexNl3XPLuVd7wrf0GO52ivhWqFsLoyfm0KD0NMw-BrbvSsK_4rlvpnrGy8JZkCAYiRE/s1600/jp14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMQRoojDDe3Rxrbx6JMSfF1c4XfW1-9eM4xavh36zxRAiW29YzqRxTtuwwbhPl7P2FMwrkvk1lexNl3XPLuVd7wrf0GO52ivhWqFsLoyfm0KD0NMw-BrbvSsK_4rlvpnrGy8JZkCAYiRE/s640/jp14.jpg" width="473" /></a></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">e qui, accanto a un suo collage dedicato a Recalcati:</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKzpQ7BS4s1PXUBGP24pWg28_evCKn1K47IbPZd8fcTzjmTj7ZZc1hxgJhrH-U_897HacZW7FJtb641OcpN3tlwMXUaVYcuNP7IraeKIUw34CSCF77e7Q_8WXZmTx092ytVlnMcfu4CyQ/s1600/09orizzontale.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="329" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKzpQ7BS4s1PXUBGP24pWg28_evCKn1K47IbPZd8fcTzjmTj7ZZc1hxgJhrH-U_897HacZW7FJtb641OcpN3tlwMXUaVYcuNP7IraeKIUw34CSCF77e7Q_8WXZmTx092ytVlnMcfu4CyQ/s640/09orizzontale.jpg" width="640" /></a></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<br />Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-10463412874573362402012-02-10T06:47:00.000-08:002012-02-10T06:59:00.107-08:00I piatti di Pollock<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpyfWbh3BcsRphDpNe8NrwHGT6N7Hnr3uEQHZPjlRE5EVsprnp1C_iMIXaqK9s6Gc9wiNBGNSdoC6HrO84Z1eMDXtNZkUbMKe1myGbSNL8dlvYnqPwoLpPervzLCYUstRt0vuD0hqrLj0/s1600/tumblr_lz5xduxEjG1r1av3ho1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpyfWbh3BcsRphDpNe8NrwHGT6N7Hnr3uEQHZPjlRE5EVsprnp1C_iMIXaqK9s6Gc9wiNBGNSdoC6HrO84Z1eMDXtNZkUbMKe1myGbSNL8dlvYnqPwoLpPervzLCYUstRt0vuD0hqrLj0/s1600/tumblr_lz5xduxEjG1r1av3ho1_500.jpg" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Qui <b>Jackson</b> lava i piatti con sua moglie <b>Lee</b></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">; è il 1949</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Quando <b>Jackson Pollock</b> aveva sedici anni, abitava a El Pueblo de la Iglesia de Nuestra Señora la Reina de Los Angeles de Porciúncola de Asìs, che significa Città della Chiesa della Nostra Signora, Regina degli Angeli della Porziuncola di Assisi, ma può voler dire anche Los Angeles o se si è pigri LA - ed era una delle matricole della Manual Arts High School. Finite le lezioni si lavava bene le mani tinte e scriveva lunghe lettere al padre ricordando le loro passeggiate estive al <a href="http://www.aaa.si.edu/collections/viewer/jackson-pollock-and-leroy-pollock-grand-canyon-3855">Grand Canyon</a> e raccontandogli i suoi pensieri. LeRoy, che faceva lo scalpellino, cercava nei cassetti della cucina una penna e gli rispondeva così:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;"><br />
</span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Il segreto del successo sta nell’appassionarsi alla vita, agli sport e nel far tesoro dei bei momenti. Sta nell’interessarsi ai tuoi studi e ai tuoi compagni di studi, nel far attenzione alle le piccole cose che la natura ci dona, insetti, uccelli, fiori, foglie, etc. In altre parole nel tener gli occhi ben aperti su tutto ciò che ti riguarda & più imparerai più potrai apprezzare & renderti conto di quale sia la vera misura della gioia & della felicità oltre la vita. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Non penso che un ragazzo dovrebbe essere troppo serio, delle volte dovrebbe essere un po' come Oliver Twist, pieno di Dickens insomma, per creare un certo equilibrio. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Penso che la tua filosofia sulla religione sia giusta. Penso che ogni persona dovrebbe pensare, comportarsi & credere secondo ciò che gli detta la propria coscienza, senza troppe pressioni dall’esterno. Anch’io penso che ci sia un potere superiore, una forza maggiore, qualcuno, qualcosa che governa, controlla l’universo. Cosa sia & come sia non lo so. E’ possibile che il nostro intelletto o il nostro spirito esistano nello spazio qui attorno in qualche forma diversa separata dal nostro corpo. Niente è impossibile e noi sappiamo che niente si distrugge, cambia solo chimicamente. Bruciamo una casa e quello che contiene, cambiamo la sua forma ma rimangono gli stessi elementi; gas, vapore, cenere. Restano tutti lì, intatti. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tua madre ed io coi soldi siamo stati una catastrofe completa. Ma se voi ragazzi siete venuti su bene e adesso siete dei bravi cittadini nient'altro importa. E noi sappiamo che è così. E allora perchè non essere felici? </span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-33574729703526565292012-02-02T10:06:00.000-08:002012-02-03T15:06:40.832-08:00Italo Calvino e i bikini di Elsa<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4HCqX00ENuf3bx08OAZBwjCWedrGryQGwhrWpcPxuM1Xtsr-w0c7n-GmHZB04YQOiNS508SL8asS3NYUMoilkM3cTjpAbhCuf242OoCVSIUPxscxt7XRvy9DtLOJozx_WLtLC4QB0MCY/s1600/378610_208505979224419_100001950558858_465916_935472064_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4HCqX00ENuf3bx08OAZBwjCWedrGryQGwhrWpcPxuM1Xtsr-w0c7n-GmHZB04YQOiNS508SL8asS3NYUMoilkM3cTjpAbhCuf242OoCVSIUPxscxt7XRvy9DtLOJozx_WLtLC4QB0MCY/s1600/378610_208505979224419_100001950558858_465916_935472064_n.jpg" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Qui <b>Italo</b> fa il fico a Eton prima di buttarsi in spiaggia a Forte dei Marmi<br />
<br />
A trentun'anni <b>Calvino</b> era stracotto di Elsa de' Giorgi: lei era sposata con un conte, Sandrino, che disperato si tolse la vita a Washington. C'è chi dice che nei loro quattro anni d'amore le avesse scritto trecento lettere, altri parlano di diecimila pagine tuttora inedite per motivi che chissà. I due si incontravano di soppiatto in vecchi alberghi della capitale, lui la chiamava lievito della mia vita, colore della mia retina, profumo, sole, o più teneramente raggio di sole - e le diceva che averla accanto era come camminare alto sopra il mondo, come su un cavallo. Alle volte Italo prendeva il primo treno in partenza da Torino diretto a Termini, senza dirle nulla: se l'avesse trovata in piedi accanto ai binari bene, altrimenti l'avrebbe sentita più vicina di qualche chilometro prima. Altre volte sarà lei a viaggiare su al Nord: da questi piccoli appuntamenti ferroviari trarrà spunto per Ho visto partire il tuo treno, libro che non trovo da nessuna parte dove l'attrice ricorda le stazioni che li hanno visti sorridere negli anni '50. <br />
<br />
In questo frammento trovato sull'archivio de <b>La Stampa</b>, immagino <b>Italo</b> in un vagone poco affollato, seduto accanto al finestrino, con ai piedi una valigia di camicie estive e in mano la penna con questi piani qui:<br />
</span><br />
<blockquote class="tr_bq"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">"E' vicino il momento in cui andremo insieme solo in posti bellissimi, degni di te, in tutti i più bei posti del mondo, degni di te, in tutti i più bei posti del mondo, degni anche del bikini e del meraviglioso tuo corpo in bikini che però mi piacerebbe essere solo io a vedere, perciò andremo solo in posti molto solitari. Un'eremita bionda e bellissima in bikini, con un signore nero e secco: ecco la perfetta incarnazione delle nostre vacanze future."</span></blockquote></td></tr>
</tbody></table>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-47921217629925445102012-01-27T11:11:00.000-08:002012-01-27T13:07:59.476-08:00Mi pareva di essere interrogato da qualche Esaminatore Statale<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlEeeVc9wD2sbCUZJLZ7r7IW2jEuUyE7ygvnFlS-ZXV9ecuLhoh_SJguEeNtObreFRkH2Q-FdYb7WK-2lMX4qFZfdihYKMasS9pY660K5k_pR8ij7G98dtZSZrsOExlsGwdBnRflqOlPk/s1600/Buzzati-7_672-458_resize.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlEeeVc9wD2sbCUZJLZ7r7IW2jEuUyE7ygvnFlS-ZXV9ecuLhoh_SJguEeNtObreFRkH2Q-FdYb7WK-2lMX4qFZfdihYKMasS9pY660K5k_pR8ij7G98dtZSZrsOExlsGwdBnRflqOlPk/s400/Buzzati-7_672-458_resize.jpg" width="295" /></a></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Dino</b> disegna in abiti chiari belle bambine dopo aver terminato il corso di studi</span></div><div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Una prima mattinata d'ottobre, primo giorno di Ginnasio, <b>Dino Buzzati Traverso</b> prende il tram numero 3; ha dieci anni e una meta: il liceo Parini di Milano. Entrato nell'aula troverà quarantotto compagni ma ne sceglierà uno soltanto, con gli occhi chiari, il viso timido e un nome che mi piace un sacco: Arturo Brambilla. Al compagno di banco d'un bel ciliegio, Buzzati parlerà per trent'anni: non a voce, non alla cornetta, ma con quella bella calligrafia con la quale poi impreziosirà la sua tesi di laurea di diritto. Quest'epistolario su "carta schifa" - come il signor B salingerianamente predice - oggi si chiama Lettere a Brambilla, e l'ho scovato in una biblioteca così lontana da casa mia che a libro letto lo terrò perché non saprò più arrivarci. Ora però un po' di comprensione per Dino diciottenne alle prese con l'esame statale.<br />
<br />
Non so se desidero più le montagne o una bella bambina. Tutto è colpa dell’esame di Stato che il demonio lo porti lontano. Siccome io a voce non so dire certe cose ora ti dico che c’è una bella bambina che mi piace in modo straordinario. Ma quando adesso ti dico che è del popolo tu dirai che Buzzati è un boia. Veniva qui sotto casa l’anno scorso e quest’anno di sera va sempre all’immondo Monte Tordo. Non è mica civetta o meglio troietta ma nemmeno dev’essere intelligente. Di faccia non è niente di straordinario. Quest’anno ho aspettato tutto l’inverno per fermarla quest’estate al Parco, quest’estate, pur giurando mille volte a me stesso di fermarla, non sono stato assolutamente capace. E questa è una piccola disgrazia.<br />
Non credere però che io sia innamorato, nemmeno lontanamente. Ora mi persuado che non posso fare niente per mia incapacità e mi rassegno a non pensarci nemmeno. Se ero a casa mi sentivo pronto a fermarla, ma poi, quando le ero un po’ vicino, mi pareva di essere interrogato da qualche Esaminatore Statale, e dovevo lasciarla andare maledicendo me stesso. Spero e ti prego che tu mai mi reputi scemo per queste boierie che dico.<br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Milano, martedì 22 luglio, 1924</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: 'Helvetica Neue', HelveticaNeue, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19px;"><span class="quote" style="margin-top: 0px !important; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;"><br />
</span></span></div></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-54965093746091018992012-01-25T12:32:00.000-08:002012-01-25T12:37:40.610-08:00Quello che diciamo può diventare vero. Il vero problema è di riuscire a dire le cose giuste per farle diventare vere.<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXQSDTqijwMWokevfMc0yWmqcswJxuQdoQgvAmiwRlp3m-1rE1wxaZR2iP-vBcqiQ_BhPgghoINocELy1_OhG21dTHsdKRnMr7mybsFM5hMvOBgkRAGblxaaHYaXwl7GfZ5dHXA1ygaePr/s1600/rodari.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXQSDTqijwMWokevfMc0yWmqcswJxuQdoQgvAmiwRlp3m-1rE1wxaZR2iP-vBcqiQ_BhPgghoINocELy1_OhG21dTHsdKRnMr7mybsFM5hMvOBgkRAGblxaaHYaXwl7GfZ5dHXA1ygaePr/s400/rodari.bmp" width="336" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Qui abbiamo beccato <b>Gianni</b> intento a controllare che Bruno abbia fatto un buon lavoro</span></td></tr>
</tbody></table><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nel lontano lontano 1970, <b>Rodari</b> riceve un premio che è un piccolo premio Nobel: il premio Hans Christian Andersen; l'aspirante violinista e nei giorni che gli garbavano paroliere d'Endrigo è tuttora l'unico scrittore italiano ad aver tenuto tra le mani questa minuta medaglia d'oro per il suo super "contributo duraturo alla letteratura per l'infanzia e la gioventù". Prima di lui, a portare lo scintillante spicciolo al collo c'era stata Astrid Lindgren - in camicia e senza trecce rosse - che scrisse la sua Pippi Calzelunghe in noiosi pomeriggi a letto, con la caviglia fasciata e slogata da una lunga pattinata temeraria sul ghiaccio. Ho trovato un video piccolissimo di quel giorno d'Aprile a Bologna: i bambini sembrano marziani, hanno una proprietà di linguaggio che compete con quella dei miei compagni universitari (che iniziano la spiegazione di una sentenza di diritto internazionale con: C'era una volta una barca - e prendono 28, ma con nessuna fantasia). Un giornalista si complimenta con lui d'aver creato letture per tutto il globo terracqueo: lui precisa, oltre il circolo polare artico; molto mi piace poi pure il dialogo tra la signora e il bimbo col collo alto, al quale la voce narrante si riferisce come "un giovane lettore": "<i>Tu perché sei venuto? Per conoscere un po' Gianni Rodari e per vedere libri. Ma perché vorresti conoscere Gianni Rodari? Perché ho letto tante poesie sul libro di lettura di scuola e sono così belle che mi piace conoscerlo.</i>" Ma ritorniamo al punto: è il secondo mese di Primavera che per i latinisti ricorda lo schiudersi di piante e fiori, e chissà che colori avevano e che profumo facevano quelli davanti a Gianni, quando cominciò questo discorso di ringraziamento qui:</span><br />
<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ringrazio la giuria che mi ha assegnato questo premio intitolato al grande e caro nome di Andersen. Ringrazio il dottor De Azaola per tutte le belle cose che ha detto di me e dei miei libri. Ma se dovessi ringraziare tutti quelli di cui in questo momento mi sento debitore, non finirei mai. Per esempio, mio padre. Era un fornaio e voleva molto bene ai gatti. Avevamo sempre dei gatti in casa. Forse è per questo che mi vengono in mente tante storie di gatti. Per esempio la storia di un gatto che aveva il bernoccolo degli affari e mise su un bel negozio di generi alimentari. Questo gatto vendeva topi in scatola. Cioè, questa era la sua intenzione e per questo aveva comprato tante belle scatole di latta e aveva preparato un bel cartello con su scritto: "Diamo gratis l'apriscatole a chi compra tre scatolette". Il guaio è che i topi non volevano saperne di entrare nelle scatole. E infine il gatto dovette cambiare mestiere. Poi, la storia di un gatto che si chiamava Milano. Il suo padrone era il capostazione di Bologna. Quando arrivava un treno il gatto correva fuori a vedere; il capostazione correva fuori per paura che il gatto finisse sotto il treno e lo chiamava: Milano, Milano! E tutta la gente, credendo di essere già arrivata a Milano, giù dal treno, fregandosi le mani. Di qui molte confusioni e avventure. Credo proprio che il premio Andersen mi abbia messo addosso una gran voglia di scrivere storie di gatti. E spero che nessuno scambi questo proposito per una minaccia, o mi venga a dire che storie così sono fatte per impedire ai bambini di diventare persone serie. Intanto, si può parlare degli uomini anche parlando di gatti e si può parlare di cose serie e importanti anche raccontando fiabe allegre. E poi, che cosa intendiamo per persone serie? Facciamo il caso del signor Isacco Newton. Secondo me era una persona serissima. Ora una volta, se è vero quello che raccontano, stava seduto sotto un albero di mele e gli cadde una mela in testa. Un altro al suo posto, avrebbe detto quattro parole poco gentili e si sarebbe cercato un altro albero per stare all'ombra. Invece il signor Newton comincia a domandarsi: E perché quella mela è caduta all'ingiù? Come mai non è volata all'insù? Come mai non è caduta a destra o a sinistra, ma proprio in basso? Quale forza misteriosa l'attira in basso? Una persona priva di immaginazione ascoltando discorsi del genere, avrebbe detto: Questo signor Newton è poco serio, crede in forze misteriose, magari crede che ci sia un mago dentro la terra, pensa che le mele possano volare come il tappeto delle Mille e una notte, insomma, alla sua età, crede ancora nelle favole. E invece io penso che il signor Newton abbia scoperto le leggi della gravitazione universale proprio perché aveva una mente aperta in tutte le direzioni, capace di immaginare cose sconosciute, aveva una grande fantasia e sapeva adoperarla. Occorre una grande fantasia, una forte immaginazione per essere un vero scienziato, per immaginare cose che non esistono ancora e scoprirle, per immaginare un mondo migliore di quello in cui viviamo e mettersi a a lavorare per costruirlo. Io credo che le fiabe, quelle vecchie e quelle nuove, possano contribuire a educare la mente. La fiaba è il luogo di tutte le ipotesi, essa ci può dare delle chiavi per entrare nella realtà per strade nuove, può aiutare il bambino a conoscere il mondo, gli può dare delle immagini anche per criticare il mondo. Per questo credo che scrivere fiabe sia un lavoro utile. Debbo dire che è anche un lavoro divertente e da un certo punto di vista è strano che uno faccia un lavoro che lo diverte e per di più venga pagato per questo, e magari premiato. In effetti, sarebbe bene che tutti potessero fare un lavoro che li impegna, li interessa e li diverte. Questa è per adesso una utopia, cioè una fiaba. Ma molte volte le fiabe si realizzano. Per esempio, nelle fiabe ci sono tappeti volanti, navi volanti: ed ecco che noi abbiamo il jet supersonico. Non possiamo ancora dire, come nelle fiabe, "tavolino apparecchiati!", però possiamo dire "bucato, lavati!", "piatti, sciacquatevi!". Quello che diciamo può diventare vero. Il vero problema è di riuscire a dire le cose giuste per farle diventare vere. Nessuno possiede la parola magica: dobbiamo cercarla tutti insieme, in tutte le lingue, con modestia, con passione, con sincerità, con fantasia; dobbiamo aiutare i bambini a cercarla, lo possiamo anche fare scrivendo storie che li facciano ridere: non c'è niente al mondo di più bello della risata di un bambino. E se un giorno tutti i bambini del mondo potranno ridere insieme, tutti, nessuno escluso, sarà un gran giorno, ammettetelo. E grazie anche a voi per avermi ascoltato. </span></blockquote><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-12562762306459269112012-01-24T10:53:00.000-08:002012-01-24T11:08:37.026-08:00Dino Buzzati dell'amore non sa niente<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjltWT8G-4KCVN68aTszUYSUVYKmVo0d_a-qNSNWgyVsv4vVUAB__HJ3qZ0ScKN_7CIftMTVHAsiueMcTsr7y77NFJNVxdwBXKYezoc5WlSysLPwm3o8pWg_JErNyBaJtoAer4Fc2HftJDP/s1600/dino+buzzati+con+il+suo+bulldog+napoleone+collezione+privata.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjltWT8G-4KCVN68aTszUYSUVYKmVo0d_a-qNSNWgyVsv4vVUAB__HJ3qZ0ScKN_7CIftMTVHAsiueMcTsr7y77NFJNVxdwBXKYezoc5WlSysLPwm3o8pWg_JErNyBaJtoAer4Fc2HftJDP/s400/dino+buzzati+con+il+suo+bulldog+napoleone+collezione+privata.jpg" width="312" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Qui abbiamo sorpreso <b>Dino </b>a casa col suo bulldog <b>Napoleone</b></span></td></tr>
</tbody></table><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Buzzati</b> non è solo uno dei miei scribacchini preferiti e un uomo affascinante: è pure un tipo molto educato. Sentite come rispose a questa donna - presumibilmente sposata - in una trasmissione Rai di tanti anni fa. E poi magari leggete anche solo Inviti superflui, sfilando tranquilli i Sessanta racconti dallo scaffale della libreria a voi più vicina. Ora però occhio qui, o occhio<a href="http://www.rai.tv/dl/RaiTV/programmi/media/ContentItem-4d50c678-a6be-44e7-b659-ac6f0c87339c.html"> lì</a>. A </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">00:48:07!</span></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Ora hai appena finito un altro romanzo, un romanzo d’amore, mi sembra. Benchè tu in fondo, non avendo fatto nemmeno l’esperienza del matrimonio, d’amore dovesti saperne abbastanza poco.</b></span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Perchè? Perchè, anzi. Io credo di essere tra i pochi, che hanno fatto - non dico che siano capaci di scrivere queste cose - perchè, non so come sia questo romanzo - ma che abbiano fatto, abbiano avuto quest’esperienza.</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><em style="font-style: italic; font-weight: 400;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></em></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Che cosa è per te l’amore, secondo te - quando uno è innamorato, si vede, non si vede, come si comporta?</b></span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Beh, l’amore, il vero amore, intendo dire, perchè di solito si dice: “Ah, quei due si sposano - ah, sono innamorati.” Ma nella grandissima maggioranza dei casi si tratta di simpatia, trasporto, affinità di gusti. Ma, il vero amore. Guardandomi intorno, la maggioranza dei miei amici, la grandissima maggioranza dei miei amici, non si è mai innamorata nella vita. Io intendo, io mi riferisco al vero amore, quello con la A maiuscola, quello codificato dalla grande letteratura dell’Ottocento, per esempio.</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Certi dicono: “Ah sì, mi sono innamorato, ma non l’ho fatto vedere. Quelle lì son storie. Se uno è innamorato… E’ come se uno, che domani, gli viene un bubbone sulla faccia - e non lo può mica nascondere. E’ una cosa che travolge tutto. Non è possibile che un uomo innamorato si comporti normalmente. Si vede.</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><em style="font-style: italic; font-weight: 400;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></em></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Ti ho sentito, dire, appunto, una volta: “Quel tale mangia, dorme, beve, cammina, respira, vuol dire che non è innamorato”</b></span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sì. Se uno lavora come al solito, mangia come al solito, dorme come al solito - è assolutamente escluso. E parla soprattutto come al solito. E’ assolutamente escluso che sia innamorato.</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><em style="font-style: italic; font-weight: 400;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></em></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Gli innamorati straparlano, allora</b></span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Eh, purtroppo sì. Straparlano. Intanto, non posso stabilire le leggi, per carità. Su questo argomento sono stati scritti tanti di quei volumi che sarebbe ridicolo che io volessi adesso spiegare il fenomeno. Ma, una delle caratteristiche dell’uomo innamorato è il bisogno di sfogarsi - fosse pure con i muri, fosse pure con le nuvole. Non riesce a trattenere questo bisogno di sfogo. Non credo se uno è innamorato, l’innamorato reticente - non ci credo.</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><em style="font-style: italic; font-weight: 400;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></em></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Quindi l’amore secondo lei dovrebbe durare molto poco, perchè uno morirebbe</b></span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Eh sì. Molto poco, potrà durare qualche anno.</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(<em style="font-style: italic; font-weight: 400;">Buzzati parlava di se stesso come uomo che ha provato felicemente quest’esperienza</em>.<br />
No, infelicemente.)</span></div><br />
</div></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-88555532398472530522012-01-23T10:29:00.000-08:002012-01-23T10:43:43.516-08:00Quando Giacomo Balla non porta la fidanzata al Pincio<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mEIo-tYCenXWsMFuzjqOkKyrulOBuQBAuQI4r4Surk33PiQyM-6ofsWnh1_P0pIBOAxuQwGgAImq0pwCtSP4EkCuSTK10hs4R1j1nHRY6u7pj7ztrA7c_DIe5W8G2ka0pbWwENvIZZQ/s1600/AF47g.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mEIo-tYCenXWsMFuzjqOkKyrulOBuQBAuQI4r4Surk33PiQyM-6ofsWnh1_P0pIBOAxuQwGgAImq0pwCtSP4EkCuSTK10hs4R1j1nHRY6u7pj7ztrA7c_DIe5W8G2ka0pbWwENvIZZQ/s400/AF47g.JPG" width="273" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Qui Giacomo ci sorride nel suo abito futurista</span></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Si mette su una delle sue sedie colorate di <a href="http://roma.repubblica.it/multimedia/home/4681154/1">via Oslavia</a> - ché i monti Parioli negli anni 30 erano già da vecchi - e scrive un sacco di cartoline agli amici. Poi, quando suona il telefono, alza velocissimamente la cornetta e chiacchiera d’arte coi critici sudanesi: più o meno <a href="http://ubumexico.centro.org.mx/sound/balla_giacomo/Balla-Giacomo_Discussione.mp3">così</a>.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ybhVIWmaloIwPQSxt-CsT8qMsBMHgOTKWKhQkAe-5c4zCTYH1KOVPc7poxNsYafffsge8URP-zI3IzCXB53FmUwcvwyjBZStbddW1yjfn5YfHX7-wgz9b473soCAQHV6UqSshs3kXpc/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ybhVIWmaloIwPQSxt-CsT8qMsBMHgOTKWKhQkAe-5c4zCTYH1KOVPc7poxNsYafffsge8URP-zI3IzCXB53FmUwcvwyjBZStbddW1yjfn5YfHX7-wgz9b473soCAQHV6UqSshs3kXpc/s1600/2.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2uz1xFoT3SD3_f5H7DV8WumqvOcpCqtLlDk8N2Qi9rtBKcV5iFbsoAcB8NGV0vGC9pFScG1jm1twPO5I9k_s6R0kNSVy_iQUSsSdsfxJgLZ1aJ9uBhuQ2xe6LDTVvLY_2SnCQUgFsLR8/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2uz1xFoT3SD3_f5H7DV8WumqvOcpCqtLlDk8N2Qi9rtBKcV5iFbsoAcB8NGV0vGC9pFScG1jm1twPO5I9k_s6R0kNSVy_iQUSsSdsfxJgLZ1aJ9uBhuQ2xe6LDTVvLY_2SnCQUgFsLR8/s1600/1.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiaFhwa53zI4WlD6y1nn3osu8shVwRANkZoxuVo5zZSWZBLYuLgom1H8Eey9Nq4u5qxFKAEH3cLK_o6C94qYp0sKofVOB1VSP6Dm5VDJZ3mhRL5XQeba_xM7pRpvfCrbFax0iej7GtnmE/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiaFhwa53zI4WlD6y1nn3osu8shVwRANkZoxuVo5zZSWZBLYuLgom1H8Eey9Nq4u5qxFKAEH3cLK_o6C94qYp0sKofVOB1VSP6Dm5VDJZ3mhRL5XQeba_xM7pRpvfCrbFax0iej7GtnmE/s1600/4.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpJmnt6dgycCHY0U0NtoPsHYEpvZHfg2rEIvpTfNO8Jkz5kc91aTT6FNrIwezd60K9dvAjYbqlPMaFu69_XmVctm-1MuYgiRdLTOe9wiFtqm4BUTI0kKopXO3LzeuWFSIKcErwNvGwfwo/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpJmnt6dgycCHY0U0NtoPsHYEpvZHfg2rEIvpTfNO8Jkz5kc91aTT6FNrIwezd60K9dvAjYbqlPMaFu69_XmVctm-1MuYgiRdLTOe9wiFtqm4BUTI0kKopXO3LzeuWFSIKcErwNvGwfwo/s1600/3.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKJbWvVQ4cH6-0eK4QWPFqH2-WFWcrUwzwdFTtMsPWRQJTCATgePcAzq4-Q6uGkbO9skuaw-w95YBjFlWUWoAdkLZdx5X1z7Zxj9WzoalIy5lXrmDWM65KKlezATg_-Vdz9NGuaq_PJGs/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKJbWvVQ4cH6-0eK4QWPFqH2-WFWcrUwzwdFTtMsPWRQJTCATgePcAzq4-Q6uGkbO9skuaw-w95YBjFlWUWoAdkLZdx5X1z7Zxj9WzoalIy5lXrmDWM65KKlezATg_-Vdz9NGuaq_PJGs/s1600/5.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVwVBgDJNjz5bsT__TNg524TFaSNaUvjlPfDUhKHVnIpB9vqVOLN0qp3Lm3sspvs96KyREU69nSudaAPNwIwsx2i1l-Bf3072yPHo3Fmo4f07lvpkrOjZEXdKiFtOKYBdACgpxlSBUGIY/s1600/6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVwVBgDJNjz5bsT__TNg524TFaSNaUvjlPfDUhKHVnIpB9vqVOLN0qp3Lm3sspvs96KyREU69nSudaAPNwIwsx2i1l-Bf3072yPHo3Fmo4f07lvpkrOjZEXdKiFtOKYBdACgpxlSBUGIY/s1600/6.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiruXJVzxfHaU37XGZ9z6RXB8PXmUA7v36xz8FMW2zJIzpLr5ehLMV3cOAvv39HLHBpbHFComspgEc8LGV722fW6qJc3W2T17q9SKhfIutVbdP4XgS1F1fUTBBeNIfX6fuFPWx-10IjrBE/s1600/7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiruXJVzxfHaU37XGZ9z6RXB8PXmUA7v36xz8FMW2zJIzpLr5ehLMV3cOAvv39HLHBpbHFComspgEc8LGV722fW6qJc3W2T17q9SKhfIutVbdP4XgS1F1fUTBBeNIfX6fuFPWx-10IjrBE/s1600/7.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgrQVrTYAE2liwB15RgPIeZBa9IyiHW9XyEgzEyYznfn0Gw0fPFgJkJ1FhPd5vn56GmfYlvwSf_LRUQTBVOuRS5xk91qeq1v63PlC7-aktroY_BnBzbENyNe2AmtaDmmjsdcFyZ4ZxeI/s1600/8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgrQVrTYAE2liwB15RgPIeZBa9IyiHW9XyEgzEyYznfn0Gw0fPFgJkJ1FhPd5vn56GmfYlvwSf_LRUQTBVOuRS5xk91qeq1v63PlC7-aktroY_BnBzbENyNe2AmtaDmmjsdcFyZ4ZxeI/s1600/8.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-62416468701313929582012-01-20T13:31:00.000-08:002012-01-20T13:39:18.867-08:00Cose da sapere a undici anni<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://28.media.tumblr.com/tumblr_lwyimmbYTx1qald0uo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><img border="0" height="275" src="http://28.media.tumblr.com/tumblr_lwyimmbYTx1qald0uo1_500.jpg" width="400" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Scottie con mamma e papà a passeggio tiene per mano il suo hula hoop</span></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nel 1933, <b><a href="http://www.listsofnote.com/2012/01/things-to-worry-about.html">Francis Scott Fitzgerald</a></b> scriveva all’undicenne figlia Scottie le cose da tenere bene a mente e quelle per cui non crucciarsi. Preoccuparsi sì, del coraggio, della pulizia e dell’equitazione. Non preoccuparsi invece dell’opinione pop, le bambole, il passato, il futuro, il crescere, le zanzare, le mosche, i genitori, i ragazzi - e concentrarsi su una cosa: cos’è che voglio fare io?</span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-49694524579864265172011-12-18T01:55:00.000-08:002012-01-20T10:53:01.957-08:00Non solo Shakespeare And Co.<div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">I <a href="http://flavorwire.com/242735/books-booze-and-beds-10-legendary-haunts-of-artists-and-writers">covi </a>delle personcine a posto erano anche altri: al <strong>Max’s Kansas City</strong>, <strong><em>Patti Smith </em></strong>racconta che a capeggiare la tavola rotonda era Mr. <strong><em>Warhol</em></strong>, accanto al suo ermellino <em><strong>Edie</strong></em>; il surrealismo è stato inventato sul retro di un tovagliolo a <strong>Les Deux Magots, </strong>mentre a un tavolino accanto <em><strong>Paul Eluard</strong></em> presentava <strong><em>Dora Maar</em></strong> a<em><strong> Picasso</strong></em>: lei aveva 29 anni, lui 54, lei non aveva più le dita perché aveva fatto il gioco del coltello, lui tutte e dieci; gli habitués del <strong>White Horse Tavern </strong>non amavano particolarmente la lettura dei Sotterranei: uno di loro scrisse sulla porta del bagno: JACK GO HOME; a <strong>The Cedar Tavern</strong>, nei boccali si versava colore fresco: <strong><em>Pollock </em></strong>ci faceva bisboccia con quel fantasioso di <strong><em>Rothko</em></strong>, e qualche tempo più tardi sarebbe stato cacciato: continuava a prendere a calci la porta del bagno degli uomini; per andare all’<strong>Harry’s New York Bar </strong>metteva le sue scarpe lucide <strong><em>Gershwin</em></strong>, che a diciott’anni era già compositore dei musical di Broadway; al <strong>Caffè Greco</strong> invece <em><strong>Keats </strong></em>girava il cucchiaino nella tazza mentre pensava “<em>Dolci le melodie udite, ma più dolci ancora quelle inascoltate</em>”, e poi tornava alla sua casetta di Piazza di Spagna. Qualche anno più in là, la sua sedia sarà occupata da <em><strong>Sandro Penna</strong></em>, che ricorderà in un aneddoto del posto: “<i>Arriva fra noi una ragazza in pantaloni e guarda il cane di un nostro amico, guardandoci poi e pensando che noi si pensi: “Quale anima complicata e sublime”. (Se io stessi meglio andrei alla ricerca di un piccolo barista con la fresca voluttà di una partita di caccia all’alba).</i>”</span></div><div style="font-size: 12px;"><br />
</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzl6MFjK4Rgdjygqyoa0QTyVtuazSiKVfIs-Tvsl80SQKeAbC3tmnxUmiTJh52TX8r6GDlAjB7v7mvtEIKs6r67fcmEhX1pdWhS7KOXifqbU_lMqaugydw8sWpLtdwT-emTo_HUJHwvmY/s1600/gdp-spettac2-04.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzl6MFjK4Rgdjygqyoa0QTyVtuazSiKVfIs-Tvsl80SQKeAbC3tmnxUmiTJh52TX8r6GDlAjB7v7mvtEIKs6r67fcmEhX1pdWhS7KOXifqbU_lMqaugydw8sWpLtdwT-emTo_HUJHwvmY/s640/gdp-spettac2-04.jpg" width="492" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, Palatino, 'Palatino Linotype', Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 12px;"><a href="http://www.ancorainviaggio.it/romacaff%C3%A9grecoracconto.htm" target="_blank">Foto di Gruppo al Caffé Greco, 1943</a>: Aldo Palazzeschi, Goffredo Petrassi, Mirko, Carlo Levi, Pericle Fazzini, Afro, Renzo Vespignani, Orfeo Tamburi, Libero De Libero, Sandro Penna, Lea Padovani, Orson Welles, Mario Mafai, Ennio Flaiano, Vitaliano Brancati</span></td></tr>
</tbody></table><div><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-83152703775673362902011-10-27T13:19:00.000-07:002011-12-18T15:20:26.478-08:00Il telefono rosso di Sandro Penna<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigdW1LlKUraB4WI-Aii0RCaQq73fwN3A5Z00clt6eXcb8nS5kTgDDmUk1CmR3OLen6mKibejxeXzLb3s4KygzZZkn0RS1rkfJoDGkAITLRO0D9M5T2IK9AzHo7V8tc_IcSHshfeLIji-o/s1600/sandro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigdW1LlKUraB4WI-Aii0RCaQq73fwN3A5Z00clt6eXcb8nS5kTgDDmUk1CmR3OLen6mKibejxeXzLb3s4KygzZZkn0RS1rkfJoDGkAITLRO0D9M5T2IK9AzHo7V8tc_IcSHshfeLIji-o/s320/sandro.jpg" width="236" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span id="goog_1318269292"></span>A Roma, nel Gennaio 1977, <b>Sandro Penna </b>vince il premio “<i>Bagutta</i>”<span id="goog_1318269293"></span> ma di uscire a prenderselo non gliene importa un fico; piuttosto s’appende alla cornetta del suo telefono rosso. <i>“Un mese fa sono andato dal barbiere, quasi morivo”</i>. </span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Non va più nemmeno allo spettacolo in prima serata; riceve qualcuno, invece. </span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">L’ultimo a trovarlo è stato un certo Glauco,un bel ragazzo. </span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Penna racconta: <i>“Io ho guardato questo ragazzo, ho detto: tu sei di quelli che vogliono essere amati, vero? Glauco ha risposto di sì. E io: Io voglio amare, invece.” </i></span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ogni giorno a preparargli il pranzo ci pensa “la ragazzina della porta accanto”: gli porta in cucina patate bollite e schiacciate, e il pane - rigorosamente senza sale. </span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Le ripete sempre, premuroso: <i>“Senza sale, ti sei ricordata? Anche Dante il sale non lo voleva. Come sa di sal lo pane altrui…”</i></span></div><blockquote class="tr_bq"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sempre grazie a questo archivio <a href="http://www.archiviolastampa.it/component/option,com_lastampa/task,search/action,viewer/Itemid,3/page,0003/articleid,1091_01_1977_0012_0003_15566098/">qui</a>.</span></blockquote>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-18119156622590459752011-10-03T11:50:00.000-07:002011-10-03T11:51:16.495-07:00Venezia, fai sorridere pure Michelangelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ei0oW2dHQfc?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 14px;">Michelangelo vorrebbe un prato verde all'inglese tutt'intorno alla Laguna, che i colori delle case di Venezia cambiassero col suo umore, e che l'acqua diventasse a volte anche un po' gialla.</span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-63702676317826358142011-10-03T11:42:00.000-07:002012-01-20T12:14:03.398-08:00Non dici molto è vero ma mi piace lo stesso parlare con te.<span class="Apple-style-span" style="color: #464646; font-family: Georgia, Palatino, serif; font-size: 14px; line-height: 21px;"></span><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw0ESzTUlyZmvAGq-JBb6GzUKaxYWWpDtXQgQB5lqU_cRSlkk_oZWruz5XlYDhu7S3UdwvKPJFxx2X4yQfcbFoqdwBfBi5Ph6y-nCP7jYdO5jBYB0ueJLYS-djpwSQCFq8Qt-oy_GTeUM/s1600/moraviadacia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw0ESzTUlyZmvAGq-JBb6GzUKaxYWWpDtXQgQB5lqU_cRSlkk_oZWruz5XlYDhu7S3UdwvKPJFxx2X4yQfcbFoqdwBfBi5Ph6y-nCP7jYdO5jBYB0ueJLYS-djpwSQCFq8Qt-oy_GTeUM/s320/moraviadacia.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dacia fa una colazione bell'abbondante, Alberto traffica col cucchiaino</td></tr>
</tbody></table><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Oggi sono tornata a casa con la faccia piena di smog e ho trovato questa<a href="http://archiviostorico.corriere.it/1992/settembre/24/una_lettera_inedita_per_erotismo_co_0_92092415593.shtml"> piccola lettera</a> di Alberto Moravia a Dacia Maraini. Lei dice essere del 1961, lui non dice; è nevrastenico. Gli piace molto il perlopiù staccato e poco Roma piovosa.</span><blockquote class="tr_bq"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Carissima Dacia, mi fa piacere di apprendere che stai sempre meglio, la sola cosa che mi dispiace e' che tu vieni a Roma il sei invece che alla fine del mese come mi avevi detto tempo fa. Il fatto si e' che mi manchi perche' mi ero abituato a vederti e a parlare con te. Qui sono venute delle grosse piogge che mi rendono nevrastenico. Darei molto per essere come te in alta montagna. L'aria a Roma e' pesante e umida. Pero' stasera sembra che il tempo si rimetta. Io non faccio niente di speciale. Per lo piu' scrivo e leggo parecchio, a Parigi ho comprato diversi libri di cui avevo sentito parlare. Per lo piu' saggi. Tra gli altri un libro di Bataille intitolato L' Erotismo, molto interessante. A proposito di erotismo, l' inchiesta che ho fatto sull' erotismo e la letteratura su Nuovi Argomenti ha provocato un fiume di proteste specialmente contro di me. Me ne dicono di tutti i colori. A giudicare dai ritagli di stampa si direbbe che l' Italia e' proprio un paese assai meschino e pauroso. Intanto hanno tolto il divieto a Accattone di Pasolini e questo e' gia' una buona cosa. Sto attraversando un periodo difficile, benche' le mie cose dal punto di vista materiale vadano assai bene. Avrei bisogno di vedere persone simpatiche ma non se ne trovano tante in giro. Soprattutto mi mancano delle persone con cui parlare. In questo senso Roma non e' meglio di qualsiasi paesotto di provincia. Anche per questo vorrei che tu tornassi. Non dici molto e' vero ma mi piace lo stesso parlare con te. Domani telefonero' a tua madre. Ma immagino che ormai si senta meglio. Cerca di stare bene.</span></blockquote><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Con affetto il tuo ... A</span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-83348205673660272502011-07-14T06:39:00.000-07:002011-07-14T08:34:45.706-07:00Ho sempre amato nascondermi sin dai primi compleanni<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://25.media.tumblr.com/tumblr_l6qumt4Bkl1qc9gwfo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="281" src="http://25.media.tumblr.com/tumblr_l6qumt4Bkl1qc9gwfo1_500.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">E Federico disse a Romeo "Ma lo sai che guidi proprio bene?"</span></td></tr>
</tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nel 1993 io ho tre anni e Federico Fellini 73.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Quell'anno io cerco di parlare, lui fugge da un ospedale di Ferrara. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Deve vedere Giulietta.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">La sua casa nel bel mezzo di Via Margutta - divisa a metà perché il fumo di sigaretta lui proprio non lo sopporta - è vuota, e lei non scende più la mattina, con fazzoletto in testa e borsa della spesa in spalla a far compere al mercatino di Via della Croce.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">La signorina Masina signora Fellini è poco lontana, passeggia con delle scarpine nere per la clinica Columbus, ha indosso un vestito a mezze maniche di seta rossa con una fantasia geometrica verde, il viso senz'ombra di trucco e i capelli ben pettinati. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Se foste passati di lì vi avrebbe certo detto che quella non era mica una giornata qualunque, era una "giornata speciale", e sarebbe poi tornata in fretta a curare le sue rose scarlatte. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(E' Fellini a farne recapitare un mazzo tutti i giorni, meticolosamente.)</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sono le 9.45 quando Federico, totalmente insonne e parzialmente immobile, indossa una camicia fresca, infila jeans e scarpe da ginnastica ed è pronto a salire su una Mercedes limousine blu affittata per l'occasione. A bordo con lui, in quelle quattro ore e più, c'è una bionda fisiatra da Dolce Vita e un autista emozionato che di cravatta ne ha una gialla e di nome uno ad hoc: Romeo. Arrivato a Pineta Sacchetti, Federico, che dice amare nascondersi sin dai primi compleanni, viene portato in men che non si dica al secondo piano della clinica e fatto accomodare su una sedia a rotelle, mentre alcuni infermieri distraggono i quindici pazienti presenti, conducendoli con noncuranza alle proprie stanze. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">La sua è la 235, quella di Giulietta la 236, lui bussa, lei apre la porta accostata e qualche lancetta più tardi la nipotina invierà una grande radio per festeggiare l'incontro.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<blockquote>Ho pescato quest'aneddoto da un articolo de Il Corriere Della Sera: si chiama <a href="http://archiviostorico.corriere.it/1993/settembre/19/Federico_corse_dall_amata_Giulietta_co_0_93091914377.shtml"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">E Federico corse dall'amata Giulietta</span></a>. Alcune briciole le ho prese da altre fonti, piccolissime. Si possono tutte ritrovare scrivendo in archivio il suo nome.</blockquote>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-29370614357036704852011-07-12T01:53:00.000-07:002011-07-12T02:10:40.642-07:00La scuola media è un parcheggioUno stralcio d'intervista ad Alberto Moravia con la quale sono d'accordissimo e uno dei suoi Racconti Romani: si chiama Il camionista, e la sua ambientazione sfiora Terracina, poco accanto a quel mare di Sabaudia dove Alberto passava le sue estati con Dacia, Bernardo, Pier Paolo, Natalia - e a volte, rare, Michelangelo e Monica.<br />
<div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9yTo54z5CZn5QYIJU3NH37mk66jK_NSVIkQbGJadIqr8UrBTrlltI2Hhfmh6vGW2XOnu2dwheiIjfbMHjGbDTra02pmyV1aCXGUvz9Oo331kDzA_I-cKhlRK0U2GBZvmLi8drpxRasXk/s1600/MORAVIA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9yTo54z5CZn5QYIJU3NH37mk66jK_NSVIkQbGJadIqr8UrBTrlltI2Hhfmh6vGW2XOnu2dwheiIjfbMHjGbDTra02pmyV1aCXGUvz9Oo331kDzA_I-cKhlRK0U2GBZvmLi8drpxRasXk/s400/MORAVIA.jpg" width="341" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Alberto ci mostra un <a href="http://www.stsenzatitolo.it/node/640">profilo ventisettenne</a></span></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div style="color: #444444; line-height: 19px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px !important; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nel ‘75 lei ha proposto di abolire la scuola media e di sostituirla con il lavoro in campagna e un fabbrica. E’ una cosa che pensa sempre?</span></div><div style="color: #444444; font-size: 14px; line-height: 19px; margin-bottom: 0px !important; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;"><strong style="margin-bottom: 0px !important; margin-top: 0px !important; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Moravia</span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">: Sì. Credo che la scuola media non serva proprio a niente. Serve l’elementare per far leggere e scrivere e far di conto, serve l’università perchè si sceglie la propria strada. La scuola media è un parcheggio.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><b>Il camionista</b></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Non era bella, insomma, ma meglio che bella; e n’ebbi la prova in quella prima gita, quando all’altezza di Cisterna, mentre Palombi guidava, mi introdusse la mano nella mano e me la strinse forte, senza mai lasciarla fino a Velletri, dove diedi il cambio a Palombi. Era estate, verso le quattro del pomeriggio che è l’ora più calda, le nostre due mani scivolavano per il sudore ma lei, ogni tanto, mi lanciava un’occhiata con quei suoi occhi verdi di zingara e a me pareva che la vita, dopo essere stata per tanto tempo nient’altro che una fettuccia di asfalto, tornasse a sorridermi. Avevo trovato quello che cercavo: una donna a cui pensare. Tra Cisterna e Velletri, Palombi si fermò e discese per andare a guardare le ruote e io ne approfittai per darle un bacio. A Velletri diedi volentieri il cambio a Palombi: una stretta di mano e un bacio, per quel giorno, mi bastavano.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Helvetica Neue', HelveticaNeue, Helvetica, Arial, sans-serif;"></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><div style="margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Da allora, regolarmente, Italia, una e anche due volte alla settimana, si fece portare da Roma a Terracina e ritorno. Ci aspettava la mattina, sempre con qualche pacco o valigia, presso le mura, e poi, se guidava Palombi, mi stringeva la mano fino a Terracina. Al nostro ritorno da Napoli, ci aspettava a Terracina, rimontava, e ricominciavano le strette di mano e anche, sebbene lei non volesse, i baci di straforo, quando Palombi non poteva vederci. Insomma, mi innamorai sul serio, anche perchè era tanto tempo che non volevo bene a una donna e non ero più abituato. A tal punto che bastava adesso che lei mi guardasse in un certo modo e io subito mi commuovevo come un bambino, fino alle lagrime. Erano lagrime di dolcezza; ma a me parevano una debolezza indegna di un uomo e mi sforzavo, senza riuscirci, di trattenerle. Quando guidavo io, approfittando che Palombi dormiva, parlavamo sottovoce. Non ricordo niente di quello che dicevamo: segno che erano cose da poco, scherzi, discorsi da innamorati. Ricordo, però, che il tempo passava svelto: perfino la fettuccia di Terracina, che di solito non finisce mai, andava via come d’incanto. Io rallentavo fino ai trenta, a venti all’ora, facendomi passare quasi quasi anche dai carretti: sempre, però, arrivava la fine e Italia smontava. Di notte era anche meglio: il camion andava avanti quasi da solo, io tenevo con una mano il volante e con l’altra cingevo la vita all’Italia. Quando, in fondo al buio, si accendevano e spegnevano i fari delle altre macchine, rispondendo ai segnali avrei voluto comporre con le luci qualche parola che dicesse a tutti quanto fossi felice. Per esempio: Io amo Italia e Italia ama me.</span></span></div></span></div></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-3866735033329386792011-07-11T10:15:00.000-07:002012-01-20T12:09:08.893-08:00E le cito alla rinfusa, che stanno bene insieme<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><div><div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.muvilo.it/dbfoto/grandi/patellani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" height="400" src="http://www.muvilo.it/dbfoto/grandi/patellani.jpg" width="386" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;">Alfonso Gatto a <a href="http://www.muvilo.it/bacheca/nuovi/ancorazoo/bombay.htm">Milano </a>con due amici. <br />
Si chiamano Oreste e Vittorio, e di cognome fanno Del Buono e Sereni. <br />
Li vorrei anch'io amici con quest'incredibile tranquillità nel nome <br />
e andar con loro a braccetto a osservar elefanti con gli occhiali.<br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: small;"><br />
</span></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nel 1969, alla Rai c'era un conduttore dal nome buffo: Tito Stagno. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Il signor Stagno poteva certo vantarsi d'avere ospiti di un certo tipo: poteva contarli sulla punta delle dita e poi infilarsi fiero la mano in tasca, ben dritto. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ne nominerò tre: a voi scegliere se escludere anulare e mignolo o indice e pollice. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sono Monica Vitti, Michelangelo Antonioni e Alfonso Gatto.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Proprio lui, al minuto 00:46 ci racconta chi sogna trovare sulla Luna. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Chiudete gli occhi, pensate a una bella donna e vedete se avete indovinato. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(Non a Monica, però: a lei piace la Terra)</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/jm82lzPw9iY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></span></div></div></div></div></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<blockquote class="tr_bq"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Volendo andare poi per quel che si suole chiedere ai poeti, cioè appellarsi alla loro immaginazione, io vorrei trovare sulla Luna le persone che mi sono più care; vorrei trovare nel mare della tranquillità, su una barca, mia madre e le ultime persone che ho amato di più … E le cito alla rinfusa, che stanno bene insieme: Giovanni XXIII, Marylin Monroe, il dottor Schwarz e Luther King.</span></blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
(Camicia a fiorellini di Antonioni degna di nota)</span>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-59835506440635733842011-07-10T05:11:00.000-07:002011-07-10T05:11:22.517-07:00Amavano donne che portavano sei paia di mutande<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7gjgU-GfLlF_tkhDIomH9-leOOWbkHTS_SaURKmrcih9SrEFV-VWiGVTDTdxR63CHJ4JYmjIfZnpnYVb5T0RpXZnrk3SEGeWmc8dnr6kt8eHLL9DtPEMiHeZAzBZuKk1FGcrlvgcjxyg/s1600/01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7gjgU-GfLlF_tkhDIomH9-leOOWbkHTS_SaURKmrcih9SrEFV-VWiGVTDTdxR63CHJ4JYmjIfZnpnYVb5T0RpXZnrk3SEGeWmc8dnr6kt8eHLL9DtPEMiHeZAzBZuKk1FGcrlvgcjxyg/s400/01.jpg" width="305" /></a></div><br />
Il meraviglioso archivio de La Stampa conserva una bell'intervista a Eugenio Montale. E' molto lunga, e mi piace ricordarne alcuni passaggi.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8xMHxeBsSAC2a3bgdxIZaThiR8KqS77egLD5WVeAb2C7_aieygWoM1gUhdVsJFDO-UkFYXQviowclZDlbs8QbPc0poYNFr7ua2AzwgYrEwybDBHIIvL72EDvjdEmgLcjqpp5axGQvWX0/s1600/tumblr_ldtil4B1cJ1qandldo1_250.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8xMHxeBsSAC2a3bgdxIZaThiR8KqS77egLD5WVeAb2C7_aieygWoM1gUhdVsJFDO-UkFYXQviowclZDlbs8QbPc0poYNFr7ua2AzwgYrEwybDBHIIvL72EDvjdEmgLcjqpp5axGQvWX0/s1600/tumblr_ldtil4B1cJ1qandldo1_250.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVE-u2k1v_hWNe5781nLAHpTYt6jy1ee1qyB8W0Llzr_hbVOV8YceYlnir1CGbu8xFSajDierdtjoek-JH53NLMVdyWdT7kT_S5P49rvVLehxsyaVTrCzasiZVj-p84i1NpHE1hYMGJZs/s1600/tumblr_ldtin1L2xK1qandldo1_250.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVE-u2k1v_hWNe5781nLAHpTYt6jy1ee1qyB8W0Llzr_hbVOV8YceYlnir1CGbu8xFSajDierdtjoek-JH53NLMVdyWdT7kT_S5P49rvVLehxsyaVTrCzasiZVj-p84i1NpHE1hYMGJZs/s1600/tumblr_ldtin1L2xK1qandldo1_250.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTzyTqgQEfq0JERcLkyRPVrOkEBBhPkpOq3T4ZY9sHyHBSC9rrQvflBei40KF-efPvXGT2j4VWIDkNBLOJcEPN0o5NjnM_YKs_MqJsq5iABYEZMD0QZsRgi6WiaKbMqLl1VgdlW929cA/s1600/tumblr_ldtinkp6NE1qandldo1_250.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTzyTqgQEfq0JERcLkyRPVrOkEBBhPkpOq3T4ZY9sHyHBSC9rrQvflBei40KF-efPvXGT2j4VWIDkNBLOJcEPN0o5NjnM_YKs_MqJsq5iABYEZMD0QZsRgi6WiaKbMqLl1VgdlW929cA/s1600/tumblr_ldtinkp6NE1qandldo1_250.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtepx4JGrdcYJ6OhPa_RtV3NMSf2oEbTXjJHCwOKp3YIYy8kPbUYebLkHZVVIUHDyHwws3SpfyO5C4M1s0XhwdEm8yBYZ9AUlVQ2Iza8cpY9g24eX58ueiD0BqPN5ZB31eiDr4mPJJQwg/s1600/tumblr_ldtioiu7l91qandldo1_250.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtepx4JGrdcYJ6OhPa_RtV3NMSf2oEbTXjJHCwOKp3YIYy8kPbUYebLkHZVVIUHDyHwws3SpfyO5C4M1s0XhwdEm8yBYZ9AUlVQ2Iza8cpY9g24eX58ueiD0BqPN5ZB31eiDr4mPJJQwg/s1600/tumblr_ldtioiu7l91qandldo1_250.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTLn-rfG752G6Xw32yaE8hQOJ3JZdtWiAnXzaBfH35ppbPoIPupdfT90WGRPC0xvy7H1beORFAHYJvOhcbS3S37JBxvRioTwcO7QSJ_rebhdCsBgmUWXCGjNqk42vkp1dEIDYQ2-MA7Zg/s1600/tumblr_ldtimoPu0w1qandldo1_400.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTLn-rfG752G6Xw32yaE8hQOJ3JZdtWiAnXzaBfH35ppbPoIPupdfT90WGRPC0xvy7H1beORFAHYJvOhcbS3S37JBxvRioTwcO7QSJ_rebhdCsBgmUWXCGjNqk42vkp1dEIDYQ2-MA7Zg/s400/tumblr_ldtimoPu0w1qandldo1_400.jpg" width="185" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-71051404465027398992011-07-08T11:15:00.000-07:002012-01-20T12:11:18.218-08:00Che garbo, che gentilezza d'animo<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Quando mi salta il ticchio e voglio rivedere Marcello Mastroianni, metto su </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i>Mi ricordo, sì io mi ricordo</i>, la sua centocinquantesima pellicola in forma di diario. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tra i tanti ninnoli e aneddoti, ho molto a cuore questo pezzo qui, al minuto 3.50:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/uzdRmawY7R8?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><blockquote class="tr_bq"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">A Roma, per esempio, in via del Corso, io la percorrevo a piedi anche un po’ imbarazzato perchè adesso è diventato mercato arabo, pieno di gente coi blue jeans strappati, fanno avanti indietro, secondo me non sanno neanche loro dove stanno andando. Sentii dietro di me uno che fece “Ammazza le rughe hai visto come s’è invecchiato!” Detto forte perchè io lo potessi sentire, non so se lo dicesse a una ragazza o a chi. La stessa cosa mi è accaduta a Napoli. “Marcellì, ce sim’fatt’ vecchiarello, eh! Vulite nu caffè?” La vedete la differenza. Che garbo, che gentilezza d’animo.</span></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm6.static.flickr.com/5050/5276000888_fc754c3141.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" height="277" src="http://farm6.static.flickr.com/5050/5276000888_fc754c3141.jpg" width="400" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">1988: Marcello abbrutito dalla vita romana in uno scatto d'Harry Benson</span></td></tr>
</tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-71530728310685912592011-07-08T11:03:00.000-07:002011-07-08T11:23:15.589-07:00Sul cuscino di Federico<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Ho sognato che mi trovavo in una cittadella. Non sapevo come ci ero arrivato, comunque era estremamente inospitale e piena di trabocchetti. Desideravo fuggire, partire. E qualcuno, non so se era il sindaco o quale autorità, mi diceva che sarebbe stato possibile, a una condizione: dovevo sposare Alberto Moravia. Sai che nei sogni tutto sembra estremamente naturale. La mattina dopo, mentre cercavo di allontanarmi in qualche modo, si apriva una finestra a un primo piano, all' altezza di me che passeggiavo, e appariva una bellissima ragazza che mi sorrideva, comunque mi voleva invitare a casa. Io ho detto che non potevo perché dovevo sposarmi con Alberto Moravia. E questa bellissima ragazza ha detto: «Ma sono io, Alberto Moravia». Ritengo importante per noi del cinema che ci sia l' occhio di un critico com' è quello di Alberto, che è veramente un critico particolare, che non assomiglia a nessuno. In una riga sola è riuscito a dire qualcosa che mi ha toccato, perché non solo ho riconosciuto tutto il mio cinema, in quella frase, ma anche la mia esistenza. Lui dice: «Per Fellini passato e presente sono la stessa cosa». Avrei applaudito, se fossi stato presente.</span></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://image.toutlecine.com/photos/c/i/t/cite-des-femmes-80-tou-02-g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="291" src="http://image.toutlecine.com/photos/c/i/t/cite-des-femmes-80-tou-02-g.jpg" width="400" /></a></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Questo sogno lo raccontava Federico Fellini al <a href="http://archiviostorico.corriere.it/2007/luglio/08/Fellini_sognai_che_volevo_sposare_co_9_070708028.shtml">Corriere</a>.</span></span></div></div></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-62542776208189798792011-07-08T05:29:00.000-07:002011-07-08T05:30:50.278-07:00Il mago Guglielmo<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Siamo nell'estate del 1915, alla </span></span><a href="http://archiviostorico.corriere.it/2003/aprile/11/mio_pomeriggio_con_Marconi_mago_co_0_030411074.shtml"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">stazione radiotelegrafica di Centocelle</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Gabriele D'Annunzio incontra Guglielmo Marconi e la loro conversazione inizia così: </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Dimmi, mago</span></span></i><br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;"><br />
</span></span></i><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.radiomarconi.com/marconi/marconi_fiume.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="236" src="http://www.radiomarconi.com/marconi/marconi_fiume.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Qui, Guglielmo e Gabriele quattro anni dopo a Fiume</td></tr>
</tbody></table><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Guglielmo Marconi mi sedeva a fianco silenzioso, colla spada brunita tra le ginocchia, mentre io evocavo nella mia immaginazione l' immensa rete senza fili ch' egli aveva steso intorno al mondo, l' incommensurabile mare delle onde invisibili che proprio in quel momento si spandevano su tutto il territorio inzuppate di sangue, recando appelli e risposte, annunzi ed implorazioni di uomini, grida di pericolo, messaggi di vittorie, confessioni di sconfitte. Quelle labbra che qualche volta si aprono ad un sorriso di dolcezza e di ingenuità quasi infantile erano chiuse come dal suggello ermetico della segretezza. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Gli avevo domandato: «Dimmi, mago, è vero che tu sei riuscito a vedere attraverso le pareti con una potenza di sguardo assai più acuta di quella che gli antichi attribuivano alla lince?». </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Ed egli si pose l' indice sulla bocca col gesto di Harpocrate, figlio della misteriosa Iside. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Gli avevo domandato: «È vero, mago, che tu stai per penetrare col tuo potere anche nelle profondità dei mari e che tu hai scoperto come salvare le navi dai mezzi di distruzione subacquei?». Egli ripeté lo stesso gesto, mentre una scintilla del genio gli lampeggiò nel seno dei suoi occhi celesti. (...) </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Egli esaminava gli apparecchi con aria familiare, qualche volta li toccava con mano quasi carezzevole come gli incantatori fanno colle loro bestie ammaliate. L' immensa energia cosmica costretta negli strumenti perfetti, misurata, frenata parlava a quell' uomo calmo e potente un linguaggio ch' egli comprendeva come il chiacchierio del suo bambino. Le batterie degli accumulatori, le batterie della pila di Leiden, gli accumulatori, i condensatori, gli scaricatori, gli interruttori, tutta quella concentrazione di forza, tutta quella intensità di movimenti, tutta quella sinfonia di suoni sconosciuti alle sette canne della fistula di Pane ed alla grave orchestra di Wagner, sembrava obbedisse all' occulto volere di quell' uomo solo, sembrava che rispondesse alle pulsazioni delle sue arterie ed appartenesse a lui come formante parte del suo essere. (...) Tutto ad un tratto l' impiegato di servizio sussurrò, avendo riconosciuto il tono: «Un marconigramma austriaco». Il mio grande amico ed io ci scambiammo diverse occhiate, come se uno strano fremito corresse attraverso il nostro corpo, perché ambedue eravamo mossi dallo stesso pensiero, dallo stesso sentimento, dallo stesso convulso nelle vene e nel midollo, e le nostre anime eransi lasciate là alla frontiera, verso quelle terre bagnate del più puro sangue italiano, trasfigurate già dalla più alta passione italiana. O scabre Alpi di Trento; O martoriata Trieste cinta dal mare dogale; O imperiale Aquileia, desecrata troppo a lungo dai barbari; o Dalmazia stretta come l' orlo di un toga romana! Il Mago era diventato tutto ad un tratto un eroe. (...) «Egli parte per il fronte; egli va alla guerra; egli va sulla linea del fuoco a sperimentare i suoi segreti», sussurravano i soldati intorno a Marconi mentre egli se ne stava calmo e sorridente. Essi ammiravano in lui l' eroe meraviglioso, essi attendevano da lui il miracolo della vittoria, il messaggio del trionfo. E Marconi, colla spada sguainata in mano, con voce ferma e risuonante giurò fedeltà al Re e al paese. Egli promise di fare il suo dovere. Ma questa parola sulle labbra di Guglielmo Marconi assunse dinanzi alla Nazione e dinanzi al mondo un insolito significato, poiché la sua scienza e la sua arte sono riuscite ultimamente ad estendere di 10 mila metri la primitiva corta onda di Hertz. Dio, invero, protegge l' Italia.</span>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-73029701389494014582011-07-05T10:42:00.000-07:002011-07-05T13:02:05.969-07:00L'Unità, che scartoffie.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDfhm5RP2a9GrqYTbD_g0XW75LqCyR3xV-J_Dl6v24FhmtU-oiSScCfAHFHnS-OZjlppWEQXiuK79slotPOHbfUoA8WDGZODbneZON7DRmWKzDDXhfAjS3mU2tJGTJcBCZ6KjV3tTEoDs/s1600/nunn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDfhm5RP2a9GrqYTbD_g0XW75LqCyR3xV-J_Dl6v24FhmtU-oiSScCfAHFHnS-OZjlppWEQXiuK79slotPOHbfUoA8WDGZODbneZON7DRmWKzDDXhfAjS3mU2tJGTJcBCZ6KjV3tTEoDs/s1600/nunn.jpg" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="http://archivio.unita.it/archivio/navigatore.php?page=23&dd=07&mm=09&yy=2008&nn&ed=Nazionale&url=http%3A%2F%2F82.85.28.114%2Fcgi-bin%2Fshowfile.pl%3Ffile%3Dgolpdf%2Funi_2008_09.pdf%2F07CUL23A.PDF">Qui </a>c'è un articolo di Cesare Pavese. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">A me piacciono molto la penultima e l'ultima colonna, d'altronde:</span><br />
<blockquote>Per la stessa ragione che, quando vuoi bene a una ragazza, hai voglia di scriverle lettere, e tutto ti piace e fa godere, anche il cane e la pioggia - per la stessa ragione chi inventa una storia d'amore, se non è proprio uno zuccone o un pervertito, si mette in grado di voler bene a tutti quanti i personaggi, e li capisce più a fondo e si diverte a raccontarli.</blockquote>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-21235446358107761732011-07-05T06:05:00.000-07:002011-07-05T06:07:50.789-07:00I tulipani di Salinger<span class="Apple-style-span" style="font-size: 11px; line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nel 1993, Salinger si era rifiutato di autografare la copia del giovane Holden all'illustratore della sua prima edizione. La matita che aveva disegnato il cavallino scarlatto era di un tale di nome Mitchell che, per ripicca, aveva venduto 11 segretissime lettere dei loro carteggi. Nel 2011, la sua donna sbircia nel passaporto di Mitch: trova altro inchiostro e pure i compiti di matematica dl figlioletto di JD. Ne parla, sul NY Times, una signorina dal nome a tre parole come me. A farci passaparola è </span></span><a href="http://cityroom.blogs.nytimes.com/2011/07/04/glimpses-of-salinger-tucked-inside-catcher-in-the-rye/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Alison Leigh Cowan</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, che accenna pure all'antipatia dello scrittore per le università, facoltà, lauree e via dicendo - ma soprattutto - i tulipani.</span></span></span><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://graphics8.nytimes.com/images/2011/07/04/nyregion/SALINGER2/SALINGER2-popup-v2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><img border="0" height="208" src="http://graphics8.nytimes.com/images/2011/07/04/nyregion/SALINGER2/SALINGER2-popup-v2.jpg" width="320" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">5-0= 5 Le difficoltose sottrazioni di Matthew Salinger. <br />
Abbandonata la carriera matematica, ha deciso di fare il supereroe: oggi si fa chiamare </span><a href="http://www.bleedingcool.com/2011/06/30/when-captain-america-was-jd-salingers-son/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Capitan America</span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">.</span></span></td></tr>
</tbody></table>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-83055920413642437512011-07-05T04:36:00.000-07:002011-07-06T04:07:42.665-07:00Passeggiamo a Nuova York<blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Ah, New York, New York, la mia fragile gloria attraverso la cipria e il foxtrot di Fitzgerald, la mia ardente anarchia attraverso la pace separata di Hemingway, i miei sogni sopra le nuvole di trousers suit e di Coca-Cola, «May I have a Coca-Cola?» ah, lezione di umiltà, «What language do you speak, darling?», ma sopra le nuvole i sogni restavano intatti</b></span></blockquote><blockquote style="text-align: right;">Fernanda Pivano</blockquote><blockquote style="text-align: left;"><b>New York non è un'evasione: è un impegno, una guerra. Ti mette addosso la voglia di fare, affrontare, cambiare: ti piace come le cose che piacciono, ecco, a vent'anni. </b></blockquote><div style="text-align: right;">Pier Paolo Pasolini </div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">C'è una citta che non ho mai visto e vorrei tanto farlo, invece. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Si chiama New York, e, visto che le guide turistiche non sono la mia lettura preferita, mi affiderei piuttosto ai racconti di due italiani che mi garbano parecchio, entrambi con un piccolo striscio per la Coca Cola. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Fernanda Pivano ce la racconta sul <a href="http://archiviostorico.corriere.it/2005/marzo/04/mia_New_York_come_abbraccio_co_9_050304142.shtml">Corriere della Ser</a>a, mentre Pier Paolo Pasolini si confida con <a href="http://www.pasolini.net/PPP_NY_intervistaFallaci66.htm">Oriana Fallaci</a>. Prima le signore: a te, Nanda.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0h4oXTN2pU4aRtmHf3bX-bPe0cI_rCjuYNz5TvfS0rbU3apUN0VrAjPI1XGbwl00JEn2U60ANA5g2AKV6UXGqf7WOWS1WlC66ZE0HT8qZRQdLMlc-J7FMZ5jhwslg3E18GQ2iAsG5cbY/s1600/444pivanom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0h4oXTN2pU4aRtmHf3bX-bPe0cI_rCjuYNz5TvfS0rbU3apUN0VrAjPI1XGbwl00JEn2U60ANA5g2AKV6UXGqf7WOWS1WlC66ZE0HT8qZRQdLMlc-J7FMZ5jhwslg3E18GQ2iAsG5cbY/s320/444pivanom.jpg" width="320" /></a></div><blockquote>Ah, New York, New York. Quanto amore, quanta gioia, per tanti anni, senza che mai venisse tradito. L' amore della prima volta, in quell' aeroporto Anni Cinquanta, nomi di leggenda, la recensione di Edmund Wilson sul New Yorker ad accogliermi, Matthew Josephson e la sua biografia di Zola, Anna Josephson e la sua Accademia con Dorothy Parker realtà d' America, Stella Adler col vestito di chiffon verde lungo come il sogno di New York, Arthur Miller e Marilyn Monroe strani fidanzati, Norman Mailer famoso per un libro straordinario e anche per la bellissima moglie pugnalata per un po' di whisky invece che per amore, Edmund Wilson nella casa sulla spiaggia e fumi di whisky con una Mary McCarthy immersa in sogni di gloria, Kerouac tra le braccia di Charlie Parker, Ginsberg sul materasso di Neal Cassady, Henry Miller a lezione da Daisetz Suzuki, tutto come in un sogno, il sogno della democrazia americana, ancora ignara di sconfitte, ancora sulle nuvole dell' invenzione di un presidente, ah, il suo discorso delle quattro libertà di dieci anni prima, tre libertà ormai prese per granted ma la quarta libertà dalla dittatura, eccola la democrazia americana della nostra nostalgia e fiumi di film rosa per il decennio rosa per i sogni rosa per lo splendore rosa dell' alba ancora ignara di tramonto. Quel giorno dall' aeroporto mi ero affacciata su corsie di cui non si vedeva la fine, America sogno in dimensione attraverso l' anima di Sherwood Anderson, l' autostrada snodata fino alle croci prezzo della libertà, e poi la vera visione, il vero sogno: i grattacieli rosati nell' illusione di un futuro di pace. Ah, New York, New York, la mia fragile gloria attraverso la cipria e il foxtrot di Fitzgerald, la mia ardente anarchia attraverso la pace separata di Hemingway, i miei sogni sopra le nuvole di trousers suit e di Coca-Cola, «May I have a Coca-Cola?» ah, lezione di umiltà, «What language do you speak, darling?», ma sopra le nuvole i sogni restavano intatti, quello era il mondo nuovo, la democrazia, la democrazia, la democrazia, c' è ancora qualcuno che ricorda i capi fabbricato, le spie, il confino, i salotti perbene nella ore d' aria, le camicie nere, i saluti ambigui, le promesse ambigue, i futuri ambigui. Ah, New York, New York, dove le promesse erano mantenute, dove la democrazia era profumata, dove il cinema offriva seni di gelatina e capelli di platino, libri più parlati che scritti, mance ancora del dieci per cento, autisti russi in fuga da altre dittature, splendori sognati, amori sognati, futuri più belli di quanto si potessero sognare. Anni Cinquanta, una civiltà fiorita, una realtà accecata, Harlem premonitore. Ah, New York, New York. Gli anni passavano in fretta in quella democrazia, nascevano le lobbies, cambiavano i presidenti, un presidente giovane, forte e bello adorato fino all' assassinio, un altro presidente giovane, forte e bello umiliato per essersi ricordato di essere un uomo, elezioni truccate, ah, New York, New York, dove sono finiti i fiori? Dove sono finiti i «Peace Corps» per dire le truppe della pace, quelle dei ragazzi che facevano il servizio come da noi gli obiettori di coscienza, la pace nucleare per introdurre la parola «pace» nell' immaginario collettivo, il «Food for The Peace of People» per dire il cibo per premiare chi non faceva la guerra, la funesta Baia dei Porci restituita alle uniformi che l' avevano ideata, i missili atomici di Nikita Krusciov riportati in Russia da Cuba con tanti auguri. Tutto finito in quello che la censura non ci lascia dire, oppure in una parola ancora più oscena ma che non disturba nessuno: tutto finito nel sangue. Sangue bianco, sangue nero, sangue in uniforme, sangue in televisione, sangue nei cinema: sangue nei cuori. Il valore lontano dai sogni e vicino alla violenza, il petrolio non più sotto terra come lo aveva voluto dio ma nei portafogli corrotti a destra, a sinistra, e sangue, sangue, sangue, per conquistarlo, gente senza cibo, bambini massacrati nelle scuole, donne violentate senza più sogni, terroristi bellissimi e ricchissimi illuminati di violenza, nati col mitra sulle ginocchia, forse morti col mitra sulle ginocchia, chi lo sa, chi lo sa, chi lo sa. E intanto l' Asia dolcissima diventata teatro di fame e di guerra, guerra religiosa, ma guerra, guerra ideologica, ma guerra, guerra giusta, ma guerra, guerra sbagliata, ma guerra. È stato come se addormentati in un sogno di pace ci si fosse svegliati in un incubo di morte. In questa America sbandata continuano a esserci i sogni, ma sono sogni di potere, di falsa ricchezza, sogni di sangue, di sangue, di sangue. Forse sono troppo vecchia per sognare la realtà del sangue; forse sono rimasta a sognare la libertà dalla dittatura, la libertà dalla violenza; forse sono rimasta a sognare la libertà promessa da quella vecchia sedia a rotelle. </blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.cineclandestino.it/public/gallery/2008/8/Venezia%2065/fuori%20concorso/La%20rabbia/La-rabbia-gallery3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.cineclandestino.it/public/gallery/2008/8/Venezia%2065/fuori%20concorso/La%20rabbia/La-rabbia-gallery3.jpg" width="317" /></a></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #464646; font-size: 14px; line-height: 21px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div><blockquote><br />
</blockquote><blockquote style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">«Whisky?» gli chiedo. «Birra? Cognac?»</span></blockquote><blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> «Coca cola», risponde. La finestra s’apre lungo una strada di grattacieli, uno accanto all’altro, uno dopo l’altro, dall’East River allo Hudson. Ti gira la testa a guardarli, ti senti in trappola come una bestia che ha sete di verde. O di silenzio. Entra, dal vetro socchiuso, l’inferno: brontolar di motori, squillare di clacson, martellare di perforatrici, sirene. La città ha acceso i termosifoni e la polvere nera ti si attacca perfino alle ciglia, rendendoti cieco. Piove, è una di quelle giornate in cui tutto ti irrita, ti nega entusiasmo. Ma lui beve con gusto la sua Coca cola e d’un tratto esclama: «Vorrei aver 18 anni per vivere tutta una vita quaggiù». </span></blockquote><blockquote style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">«Quaggiù?! A New York?»</span></blockquote><blockquote style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">«È una città magica, travolgente, bellissima. Una di quelle città fortunate che hanno la grazia. Come certi poeti che ogniqualvolta scrivono un verso fanno una bella poesia. Mi dispiace non esser venuto qui molto prima, 20 o 30 anni fa, per restarci. Non mi era mai successo conoscendo un Paese. Fuorché in Africa, forse. Ma in Africa vorrei andare e restare per non ammazzarmi. L’Africa è come una droga che prendi per non ammazzarti, una evasione. New York non è un’evasione: è un impegno, una guerra. Ti mette addosso la voglia di fare, affrontare, cambiare: ti piace come le cose che piacciono, ecco, a vent’anni. Lo capii appena arrivato. Arrivai da Montreal, con il treno. Scesi a un’enorme stazione affogata nel buio, una sotterranea. Non c’erano facchini e la mia valigia pesava. Eppure andavo come se fosse leggera. Mi muovevo verso una luce accecante, in fondo al tunnel c’era una luce accecante, e quando fui fuori la città mi aggredì come un’apparizione. Gerusalemme che appare agli occhi del Crociato. Non mi sentivo straniero, imparai subito a girare le strade neanche ci fossi nato: eppure non la riconoscevo. Perché nessuno ha mai rappresentato New York. Non l’ha rappresentata la letteratura: a parte le vignette di Arcibaldo e Petronilla, su New York esistono solo le poesie di Ginsberg. Non l’ha rappresentata la pittura: non esistono quadri di New York. Non l’ha rappresentata il cinema perché... Non lo so. Forse non è cinematografabile. (...) Ma non è solo la sua bellezza fisica che conta. È la sua gioventù. È una città di giovani, la città meno crepuscolare che abbia mai visto. E quanto sono eleganti, i giovani, qui.»</span></blockquote><blockquote style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">«Eleganti?!»</span></blockquote><blockquote style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">«Hanno un gusto favoloso: guarda come sono vestiti. Nel modo più sincero, più anticonformista possibile. Non gliene importa nulla delle regole piccolo borghesi o popolari. Quei maglioni vistosi, quei giubbotti da poco prezzo, quei colori incredibili. Non si vestono mica, si mettono in maschera: come quando da piccola ti mettevi la palandrana della nonna. E così mascherati se ne vanno, orgogliosi, coscienti della loro eleganza che non è mai un’eleganza mitica o ingenua. Ti vien voglia di imitarli e magari li imiti, perché dove puoi vestirti così? A Roma? A Milano? A Parigi? Io là ho sempre paura che la gente si volti, mi guardi. Qui non ho alcun complesso, posso andarmene vestito come voglio, senza che nessuno si volti e mi guardi. Qui invece nessuno ti turba con la sua curiosità. Ieri sulla Quarantacinquesima ho visto un uomo che stava morendo. In mano aveva un pacchetto: l’ha fissato e poi l’ha scaraventato con una tale violenza che il pacchetto s’è rotto. Chissà che c’era dentro. Dopo s’è appoggiato al muro, ha messo la testa sull’avambraccio, è scivolato piano piano per terra ed è rimasto lì a piangere. Anzi a morire. Senza che nessuno si fermasse a guardarlo, neanche per offrirgli un bicchier d’acqua, un aiuto. La sera avanti, poco lontano dal Metropolitan, ho visto un vecchio disteso sul marciapiede: coperto da un plaid. Accanto gli stava un ragazzo, bello, elegante come dici tu: scarpe di cuoio perfetto, calzini leggeri, pantaloni ben tagliati, un pullover favoloso. Il vecchio stringeva sul petto la mano del giovane e il suo volto era bianco, già levigato dalla morte. La gente passava e non si fermava, qualcuno rideva. Ma è male questo? O non è male il nostro fermarsi a curiosare? Non è detto che il loro silenzio sia mancanza di pietà, forse è una forma superiore di pietà. La pietà di non avvicinarsi, non curiosare...».</span></blockquote><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: #464646; font-size: 14px; line-height: 21px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0Roma, Italia41.8905198 12.49424859999999241.6330973 12.146585599999991 42.1479423 12.841911599999992tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-54016136060372845832011-06-18T11:00:00.000-07:002011-07-05T13:21:33.292-07:00Sognoun circo fotografato da Izis,<br />
disegnato da Chagall<br />
e cantato da Prévert<br />
<div><br />
</div><div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/agdzqKJGCpY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8321253400310913424.post-73120924870189579472011-06-06T10:48:00.000-07:002011-07-06T01:57:51.914-07:00Il giovane Italo<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Invece era un'altra</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Quello che mi faceva arrabbiare era pensare che lei veniva con me come sarebbe andata con un altro, per esempio con Ferruccio. Mentre eravamo sul prato glielo dissi.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- Senti, tu vieni con me perché sono io o come vieni con me potresti andare con un altro, per esempio con Feruccio?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">E lei rispose: - Vengo con te perché sei te.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">E io le dissi: - Giuralo, Teresa.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">E lei fece: - Teresa?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Così- dissi io.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Invece lei: - Ma io sono Bianchina - disse.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Era vero. Era Bianchina, non Teresa.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- E Teresa? -chiesi. - Non so - disse. -Mi sembra d'averla vista andare con un altro, per esempio con Ferruccio.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">A me seccava. Poi ci pensai.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- Ferruccio? -chiesi. - Così - disse lei.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Allora mi ricordai: - Ma sono io Ferruccio.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Era vero. Ero Ferruccio, non Michele.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- Ci si confonde sempre - disse lei.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- Davvero - dissi io - capita sempre di confondersi uno con l'altro. Ma adesso siamo a posto.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- Sì - fece lei - tanto poi è lo stesso.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">E si rimase sul prato fino a sera.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.tempi.it/sites/default/files/elenchi_italo_calvino_saviano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="287" src="http://www.tempi.it/sites/default/files/elenchi_italo_calvino_saviano.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/11816160123344794720noreply@blogger.com0